O rumor da paisagem

Percebe no escrito os movimentos do sonho e da realidade. Por vezes se depara com um ou outro conto antigo, em estado bruto - latentes as mudanças que virão a ser feitas, como se, autora, plagiasse a si mesma.

Ouve música e escreve no laptop, sobre o colo. A manhã chega, em paz, e a vontade é de que tudo dê certo. O que passa a limpo e a incomoda, joga pros personagens.

O mundo gira (lá fora), mas as cortinas cerradas mantêm o quarto - na penumbra - estático num sem tempo, valorizando o calor da memória que testemunha e ilumina o momento de soprar fronteiras.

Na escrita expõe marcas de sua vida e características de sua personalidade que preferia permanecessem anônimas. Continua, contudo.

Inventa um contentamento por ser sábado. A cultura e tanta novidade pra se consumir lá fora, as pessoas que colorem a vida quando estão junto...

Mas está só. Em meio a tantos, mas tantos caminhos e atalhos, que um simples domingo pleno de encontros felizes parece uma meta longínqua. Sente-se tropeçando na falta de praticidade, as palavras a envolvem numa confusão de idéias e planos que respingam das paredes.

Na sombra, entre o espanto e a luz, o seu olhar para si, à cata de um tempo demarcado, menos solto. Mais preciso, com imagens menos embaralhadas e mais próximas.

Nebulosas incertezas, afirmações e sua pertinência, hipóteses, conceitos, regras... A teoria, a crítica e sua observação nelas fundamentada em busca de argumentações que as clarificassem não mais a apóiam no mapeamento de seus caminhos, que se tornaram distantes até para fantasiá-los. Mas, a par da sensação de obscuridade, sua crença e fé de que vislumbrará, na sombra, parte da luz que a criou.

Na verdade, acordava de um sono gelado no qual por horas, minutos, dias, anos, ribombaram, em seu corpo - encharcado com os resíduos de um passado que lhe assombrava o futuro possível, desejado, adivinhado -, ecos de culpa, medo, inseguranças. Sim, havia vida a ser vivida, emoções a serem despertadas, nós a serem desatados, nódoas a serem clareadas, pontos a serem estimulados à exaustão – no hoje.

Os que não dormiam, naquele tempo nublado, estavam recolhidos. Foi dar uma volta pela rua deserta. Tomou um café na padaria, trocou duas palavras com o jornaleiro, inspirou fundo e retornou.

Abriu as cortinas e as janelas e retomou a escrita que, embora viesse a ser pública, tratava de assuntos pessoais e privados. Relata não só a impressão que teve dos lugares e os acontecimentos de suas viagens, mas episódios particulares. Todavia, a tendência a contar sua história a faz recortá-la e narrar com a intensidade encontrada no romance, deixando assim de configurar qualquer coisa próxima a uma autobiografia. Protegia-se. 

Ouve rádio e vai anotando trechos de músicas:

Tão longe de chegar

mais perto de algum lugar

O silêncio, uma catedral

                                *

Mas renova-se a esperança

Pra que a vida nos dê flor

e fruto

Há que se cuidar da vida

Há que se cuidar do mundo

Alegria e muito sonho

Declarados no caminho

Sentimento, folhas, coração,

juventude e mel

                *

It’s rainning again ...

                *

Nem percebera que a chuva interminável se fora. Que houvera um interstício. E aquele “chove novamente”, metafórico e musical, tomou-o como um bom presságio, um rumor da paisagem. Seguiu ouvindo. Cantando mentalmente... Escrevendo:

Há uma musa da boa escrita, a solidão não lhe toca o corpo: se o verso não cala o rumor dos gestos, há sempre poema.

Pois cuidarei para que não toque o meu. Não o quero um trilho abandonado numa paisagem sem rumores, esquecido como não quero que fiquem alguns sonhos que não serão derrotados.

Sonia Regina

Rio, 11.01.08

"O Rumor da Paisagem" - Texto vencedor do Desafio de Prosa 01/2008

http://amantedasleituras.blogspot.com/2008/03/sonia-regina-o-rumor-da-paisagem.html

sorrio

pro silêncio do sol que independe de mim

e pras tuas letras que me fazem ouvir música

[e ao mesmo tempo os ruídos]

: uma façanha?

talvez, desse verão sem calor.

sonia regina

25.2.08

em tempo de ressaca

queria compor um samba, um rock,

quem sabe um reggae

à la jamaica

me fizesse pintar de vermelho o muro

[ou toda a casa],

voar nua sobre os lençóis revoltos,

sob teu corpo

queria ser água; bastava ser água

salgada, bem salgada,

em tempo de ressaca.

sonia regina

25.2.08

imagem: O Globo - ressaca na praia do Leblon, Rio

tocado, o afago caminha

a ternura se distrai no desenho de um concreto

público menos congestionado e a comoção

vem da areia em busca de diversão

no beco sem saída. a história não se restaura

[revitaliza-se]

em cada prédio tocado.

o afago caminha do olhar aos dedos,

o afeto pula da memória ao tato

: momentos felizes.

sonia regina

24.02.08

 

Se alguém bater um dia à tua porta,
Dizendo que é um emissário meu,
Não acredites, nem que seja eu;
Que o meu vaidoso orgulho não comporta
Bater sequer à porta irreal do céu.

Mas se, naturalmente, e sem ouvir
Alguém bater, fores a porta abrir
E encontrares alguém como que à espera
De ousar bater, medita um pouco. Esse era
Meu emissário e eu e o que comporta
O meu orgulho do que desespera.
Abre a quem não bater à tua porta!

Fernando Pessoa, Vendaval (fragmento)

sem trevas, nem luz nem sombra

na escuridão sem trevas,

nem luz nem sombra:

espaços

na poeira no ar, na distância

entre o que sinto

e escrevo.

no que não se vê, afetos,

e às vezes um raio de sol.

sonia regina

09.02.08

Imagem: Sascha Huttenhain

04.02.08