eterno retorno V (não há pressa no vento)

talvez porque estranhamente colora o cenário
viajar no insólito, colhendo a paisagem inteira

ontem, hoje ou amanhã

não há pressa, o vento sopra

em várias direções 

e íntegro retorna, eternamente ar

como o mar que avança, onda

para além da ressaca

sem qualquer previsibilidade.

sonia regina

rio, 29.9.06

imagem: Demarquet Geoffroy

encontro-te

encontro-te no tremor da madrugada esperando a manhã

quando nada mais haja no rumor na escuridão senão o som

de nossos gestos no esvoaçar ritmado das sombras

a paixão revelada no sorriso entre os lábios.

sonia regina

rio, 23.9.06

eterno retorno III (retorno nas sombras em que sou movimento)

e é nesses momentos

em que sou o que sou, sem alarde

cautela ou qualquer bagagem

serenidade solta, simplesmente

suave

como o vento que faz a curva

depois de ser tempestade

é em alturas como essa, em que nada sou

que retorno

nas sombras em que sou movimento 

individualidade, ser inteiro e parte

como a folha, quando regressa à  árvore

a gota que é mar e rio

como a tarde que foi manhã

e o crepúsculo que ainda é dia

diferem só na claridade.

sonia regina

rio, 20.9.06

* (fragmento de Tese, in Ensaio sobre o banal – na revista Minguante)

eterno retorno II (o sorriso de sísifo)

gira o mundo, a memória testemunha e

sela o sopro das fronteiras, na saudade

passa o tempo, ultrapassa o espaço

e continuamos mergulhando no som

dos pássaros.  sempre o mesmo sonho

[na oração possível]

acalenta a alma anestesiada no corpo

se a poesia diz do infinito com palavras

que não se derrotam e nascem

de um sorriso.

sonia regina

rio, 14-19.9.06

Um corpo, certamente. Mas que é um corpo?
Boca, seios, coxas, sexo,
um sorriso, a mão que afaga, voz?
Que trevas, quais trevas,
de esquecer ou ir tão fundo
quando o desprender-se da alma abre
nas portas da luxúria os céus em fogo?

Adolfo Casais Monteiro,  Céus em fogo   in Eros de passagem, 1982.

a chuva, o ciclo

mira o pão

desde o cultivo

o trigo, a terra, a mão

a chuva

o ciclo

essa tristeza, mira

desde o princípio

o amor, a dor, a mão

a chuva

o ciclo

sonia regina

rio, 18.9.06

à volta, na qual ninguém se perde

em meio ao tudo e ao nada, a prosa

num não à nostalgia, os vivas

à volta, na qual ninguém se perde

e à poesia... que fica.

sonia regina

rio, 14.9.06

eterno retorno (I)

escolho a casa no terreno nu, há uma clareira
e a horas de véspera a primavera sonha
na sombra a paisagem rara da música azul.
nem longe nem perto o substantivo

                                                           singular,
comum, põe em dúvida o Deus que acendeu
                              o verão no cantar das aves
em eterno retorno ao sul. chove a insuperável
verdade na travessia de montes e vales

                           : cais no rio pro grito do mar.

sonia regina
rio, 9.9.06

a horas de véspera - Pero Vaz de Caminha narra: "Neste mesmo dia, a horas de véspera (período de entre 15h e o pôr do sol), houvemos vista de terra! A saber, primeiramente de um grande monte, mui alto e redondo, e de outras serras mais baixas ao sul dele"

O TEMPO DE UM LIVRO

1.

Meu querido,

Gira o mundo, a memória testemunha e sela o sopro das fronteiras, na saudade. Dez anos! Passa o tempo, ultrapassa o espaço, e por aqui continuamos mergulhando no som dos pássaros.  Sempre o mesmo sono sem orações possíveis para acalentar a alma anestesiada no corpo, se a poesia diz do infinito com palavras que se derrotam ao nascer de um sorriso iníquo e injusto.

Talvez seja um despropósito tardio acordar da delicadeza com percepção tamanha, na intensidade de dores e prazeres. Lembro-me de uma pergunta embrenhada num desapontamento acerca de assim ter podido vir a ser. Por resposta, um gesto e uma expressão. Aos quais retorqui com um “e assim mesmo me ensinou a crer?” ao qual obtive novo sim, num meneio simples e terno da cabeça.  O paradoxo dessa lição só hoje eu apreendo, e fico sem saber o quê e onde rezar, se o céu habita casas abandonadas e nos templos há vendilhões. Jesus não tem mais o chicote, embora reste a solenidade do seu dito “sede prudente como a serpente e simples como a pomba”.

Teclo na mesa as canções que guardei de ouvido e a música ecoa do piano que não mais tenho. Indolente suavidade em brasa, depois de tanto fogo. Ágil, depois de tanta contração. Vil, depois de tanta pureza. Pecadora da vida, da paz, da harmonia. E o que me diz o seu canto é que, para além da cauda de prêmios e louvores tocados pelo sol num escrito, numa leitura, há uma estesia que, propriamente sendo, ao sabor do vento anuncia o conviver com as diferenças e o acreditar no sublime, o que não é menos árduo ou mais suave.

Um encontro breve e intenso, jamais diluído em tantos anos perdidos. Honestamente compartilhamos. Ousamos o afeto e muitos dirão que deliramos, que tivemos ideais ultrapassados, que carregamos bandeiras inglórias.

Nunca mais voltei à tua janela em frente ao mar, mas nele já não se vê os barcos. Continuo, entretanto, a buscá-los no horizonte e com cuidado e atenta observo a minha bondade, fica tranqüilo.  Rezo um pai-nosso para ti e o credo para mim - do meu jeito -, acreditando que já imprima em cada passo uma expressão das minhas impressões sem queimar os pés. E mesmo que por vezes me liquefaça no dizer do silêncio dos corpos interiores, celebro ainda o olhar que, de maneira fraternal e amorosa, me fale do mistério da vida e do ofertório possível na pedra fria de um altar que já não se presta a libações em qualquer capela.

Pouco sei da gazela que se contentava em correr pelas matas atrás de um abraço do vento e esta é a minha atual oração: um elogio à loucura que comete poesias, que se encontra - corajosa e humildemente - com a palavra e a imagem, numa sagração que enlaça e tece testemunhos, desejos, presenças.

Como a tua, dentro de mim.

Sonia Regina

Rio, 9.9.06

  não te prometo um jardim de rosas, ou te peço

  que deixes a pipa, teus brinquedos de menino

  tuas fantasias.  nelas entro, com as minhas.

  são tantos os sonhos, amor

  e é tão curta a vida.

  sonia regina

  rio, 6.9.06

* Nunca lhe Prometi um Jardim de Rosas. Coleção Romance e Psicanálise. Rio de Janeiro: Imago, 1974.

Algo existe

Emily Dickinson
Tradução de Lucia Olinto

E escondo minha face inquisidora
Receando que um encanto assim tão trêmulo
E sutil, de mim se escape.

Verão na Praia do Leblon, Rio de Janeiro - Hoje, Ontem, Amanhã